antiguo_hidalgo (antiguo_hidalgo) wrote,
antiguo_hidalgo
antiguo_hidalgo

Category:

85 лет со дня рождения поэта Виктора Сосноры /28.04.1936. - 13.07.2019./



Он рано пережил боль утраты и лишения. В 6-летнем возрасте будущий писатель был эвакуирован из блокадного Ленинграда, в 7 лет трижды побывал в гестапо. В 8 лет он видел расстрел своих близких, а в 9 — уже был снайпером партизанского отряда.

После войны Виктор Соснора вернулся в Ленинград, учился на филологическом факультете ЛГУ. Быстро стал известным поэтом 60-х, ему покровительствовала Лиля Брик, увидев в нем продолжение традиций Владимира Маяковского. Виктор Соснора был членом Союза писателей Санкт-Петербурга, лауреатом множества литературных премий. Выпустил двадцать сборников стихов и несколько прозаических произведений.Его тексты отличаются оригинальной и сложной поэтикой, и, как считают литературоведы, творческое наследие Виктора Сосноры еще предстоит переосмыслить и расшифровать.


Вечерний звон


Над Ладогой вечерний звон,

перемещенье водных глыб,

бездонное свеченье волн,

космические блики рыб.



У туч прозрачный облик скал,

под ними -

солнечна кайма.

Вне звона различимо, как

гудит комар!

гудит комар!



Мои уключины - аккорд

железа и весла - меча.

Плыву и слушаю - какой

вечерний звон! вечерний час!


Озерной влаги виражи

и музыкальная капель...


Чего желать?

Я жил, как жил.

Я плыл, ка как плыл. Я пел, как пел.


И не приобретал синиц,

небесных журавлей - не знал.

Анафема различных лиц

смешна,

а слава - не нужна.


Не нужен юг чужих держав,

когда на ветках в форме цифр,

как слезы светлые дрожат

слегка пернатые птенцы,


Когда над Ладогой лучи

многообразны, как Сибирь,

когда над Родиной звучит

вечерний звон моей судьбы.


* * *

Храни тебя, Христос, мой человек, –

мой целый век, ты тоже – он, один.

Не опускай своих солёных век,

Ты, Человеческий невольник – Сын.


И сам с собою ночью наяву

ни воем и ничем не выдавай.

Пусть Сыну негде приклонить главу,

очнись и оглянись – на море май.


На море – мир. А миру – не до мук

твоих (и не до мужества!) – ничьих.

Сними с гвоздя свой колыбельный лук,

на тетиве стрелу свою начни.


И верь – опять воспрянет тетива.

Стрела свершится, рассекая страх.

Коленопреклонённая трава

восстанет. А у роз на деревах


распустятся, как девичьи, глаза.

А небо – необъятно вновь и вновь.

А нежная распутица – гроза

опять любовью окровавит кровь


И ласточка, душа твоих тенет,

взовьётся, овевая красный крест.

И ласково прошепчет в тишине:

– Он умер (сам сказал!), а вот – воскрес!





Tags: Поэзия
Subscribe

  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 0 comments