?

Log in

No account? Create an account

Previous Entry | Next Entry

Юрий Левитанский

Песенка о часах

Когда зима, у нас такие ночи длинные,
но ты прислушайся, прислушайся, чудак.
Часы судьбы, твоей судьбы часы старинные
Тик-так — тик-так,
Тик-так — тик-так,
Тик-так — тик-так.
Еще тиктакает механика усталая,
ах, не до штурмов нам уже, не до атак.
А все скрипит, а все скрипит пружинка старая
Тик-так — тик-так,
Тик-так — тик-так,
Тик-так — тик-так.
Пускай дороги наши длинные — не длинные,
а всё равно когда-нибудь случится так.
Часы судьбы, твоей судьбы часы старинные
...........
...........
...........
У нас не спрашивают – хочется, не хочется.
Так хохочи, пока хохочется, чудак.
Пока не кончится твое, пока не кончится
Тик-так — тик-так,
Тик-так — тик-так,
Тик-так — тик-так.


Comments

( 8 comments — Leave a comment )
neuport
Jan. 22nd, 2019 12:29 pm (UTC)
Правильная тема. Правда, несколько безнадёжно озвученная. Как сказал однажды мой покойный отец, когда вышел на пенсию: "Что мне теперь осталось? Только на кладбище"...
antiguo_hidalgo
Jan. 22nd, 2019 02:20 pm (UTC)
/Что мне теперь осталось? /

А что же будет дальше, что же дальше?
Уже за той чертой, за тем порогом?
А дальше будет фабула иная
и новым завершится эпилогом.
И, не чураясь фабулы вчерашней,
пока другая наново творится,
неповторимость этого мгновенья
в каком-то новом лике отразится.
И станет совершенно очевидным,
пока торится новая дорога,
что в эпилоге были зерна
и нового начала и пролога...

/Юрий Левитанский/
neuport
Jan. 22nd, 2019 05:52 pm (UTC)
:)
Ты с домашними прозой разговариваешь?
antiguo_hidalgo
Jan. 23rd, 2019 02:28 pm (UTC)
Белым стихом !
pochta_polevaya
Jan. 22nd, 2019 08:59 pm (UTC)
Один из любимых поэтов. И дуэт братьев Мищуков очень люблю.

А я вот этот цикл у него люблю (это еще мало сказать - всю юность с черным томиком не расставалась.:))
* * *
Нескончаемой спирали бесконечные круги.
Снизу вверх пролеты лестницы — беги по ним, беги.
Там, вверху, под самой крышей, в темноте горит окно...
Жизнь моя, кинематограф, черно-белое кино!
Я люблю сюжет старинный, где с другими наравне
я не первый год играю роль, доставшуюся мне.
И, безвестный исполнитель, не расстраиваюсь я,
что в больших твоих афишах роль не значится моя,
что в различных этих списках исполнителей ролей
среди множества фамилий нет фамилии моей.
Все проходит в этом мире, снег сменяется дождем,
все проходит, все проходит, мы пришли, и мы уйдем.
Все приходит и уходит в никуда из ничего.
Все проходит, но бесследно не проходит ничего.
И, участвуя в сюжете, я смотрю со стороны,
как текут мои мгновенья, мои годы, мои сны,
как сплетается с другими эта тоненькая нить,
где уже мне, к сожаленью, ничего не изменить,
потому что в этой драме, будь ты шут или король,
дважды роли не играют, только раз играют роль.
И над собственною ролью плачу я и хохочу,
по возможности достойно доиграть свое хочу —
ведь не мелкою монетой, жизнью собственной плачу
и за то, что горько плачу, и за то, что хохочу....
antiguo_hidalgo
Jan. 23rd, 2019 02:29 pm (UTC)
Ольга, спасибо за дополнение! Прекрасный стихотворный цикл !
pochta_polevaya
Jan. 22nd, 2019 09:01 pm (UTC)
А еще он дивный мастер белого стиха. Вот

Луковица

траничка из дневника

Двадцать восьмого марта
утром я вышел в кухню.
Чайник на газ поставил.
Снег за окошком падал.
В шкафчике, на газете,
луковица лежала.
Глупая толстая луковица.
Барышня провинциальная.
Но две зеленые стрелки
у ней на макушке были.
Две зеленые струйки
фонтанчиком из нее били.
Снег за окошком падал,
крупка в окно хлестала.
В шкафчике, на газете,
луковица расцветала.
Луковица на газете.
Зеленая, как кузнечик.
Этакий Чипполино.
Луковый человечек.
Чай погуще завариваю.
С луковкой разговариваю.
Что-то ей, видно, ведомо
такое, что мне не ведомо.
Свое она что-то знает.
Знает, что снег растает.
А снег все никак не тает.
А луковица расцветает.
antiguo_hidalgo
Jan. 23rd, 2019 02:33 pm (UTC)
/ дивный мастер белого стиха. /

Ольга, спасибо! Да, прекрасные белые стихи у Левитанского.


Время белых стихов, белизна, тихий шаг снегопада,
морозная ясность
прозрачного зимнего дня,
византийская роспись крещенских морозов
на стеклах души,
как резьба, как чеканка — по белому белым —
дыши -
не дыши...
( 8 comments — Leave a comment )